La Lengua

Y, sin embargo, nuestro destino es ser incomprendidos.
Johann Wolfgang von Goethe: Las desventuras del joven Werther.

No se premite tender rropa, y ni clabar clabos, decía en una pared, y don José exclamó: «¡Vaya una barbaridad!… ¡Ignorantes!… ¡emplear dos conjunciones copulativas! Pero pedazos de animales, ¿no veis que la primera, naturalmente, junta las voces o cláusulas en concepto afirmativo y la segunda en concepto negativo?… ¡Y que no tenga qué comer […]

Hoy es 23 de abril, día que yo sólo celebro a medias, ya que no es únicamente el día del libro sino también el de los derechos de autor, que tan mal llevados están siendo por quienes ya sabéis.
Para celebrarlo –ya que no estoy en Cataluña y aquí no se lleva eso de la rosa, […]

–Entonces, espero que al menos ustedes me honren con su compañía –dijo Sherlock Holmes–. Siempre es un placer conocer a un norteamericano, señor Moulton; soy de los que opinan que la estupidez de un monarca y las torpezas de un ministro en tiempos lejanos no impedirán que nuestros hijos sean algún día ciudadanos de una […]

Pese a lo que han estado sometidos, los negros son una gente bastante agradable en general. Yo había tenido poca relación con ellos, en realidad, pues sólo me relaciono con mis iguales, y como no tengo iguales, no me relaciono con nadie.
[…]
Admiro el terror que son capaces de inspirar los negros en los corazones de […]

Es cierto que mi forma es muy extraña,
pero culparme por ello es culpar a Dios;
si yo pudiese crearme a mí mismo de nuevo
me haría de modo que te gustase a ti.
Si yo fuera tan alto
que pudiese alcanzar el polo
o abarcar el océano con mis brazos,
pediría que se me midiese por mi alma,
porque la verdadera medida […]

Largo es el arte; la vida en cambio corta
como un cuchillo. Pero nada ya ahora
-ni siquiera la muerte, por su parte
inmensa-
podrá evitarlo: exento, libre,
como la niebla que al romper el día
los hondos valles del invierno exhalan,
creciente en un espacio sin fronteras,
este amor ya sin mí te amará siempre.
El poeta Ángel González ha muerto esta madrugada.

La nota final que cerraba la novelita El hechicero, de Vladimir Nabokov, escrita por su hijo Dmitri, me gustó tanto que me puse a buscar en la web información sobre él. Resulta que tiene un blog (aunque por desgracia no lo actualiza desde abril del año pasado), y haciendo mis pesquisas pude dar con un […]

Hablando de Vladimir Nabokov, he aprovechado este puente para leer una novela corta del autor ruso, olvidada durante mucho tiempo, y que al final fue rescatada y editada.
El hechicero es, en palabras de su autor, una primera palpitación de lo que sería más tarde Lolita. Y existen varios paralelismos entre una y otra: en ambas, […]

Lolita, luz de mi vida, fuego de mis entrañas. Pecado mío, alma mía. Lo-li-ta: la punta de la lengua emprende un viaje de tres pasos paladar abajo hasta apoyarse, en el tercero, en el borde de los dientes. Lo. Li. Ta.
Inicio de Lolita, de Vladimir Nabokov, en una moderna traducción de Francesc Roca.
En mi corta […]