La Lengua

El otro día comentaba con unas compañeras de trabajo que España no es que sea el peor país del mundo, puesto que los hay mejores y peores. En eso no destacamos. Pero sí tenemos una peculiaridad: somos los únicos que estamos orgullosos de estar entre los peores, y no perdemos ocasión de presumir de ello.

(Recuerdo mi viaje de estudios a Austria en 3º de BUP, el actual 1º de Bachillerato, con mis compañeras de clase cantando a grito pelado las Sevillanas de las bragas en la puerta de la casa natal de Mozart en Salzburgo, mientras yo intentaba en vano confundirme con la ya confundida multitud.)

En fin, que vamos a enviar a Eurovisión al famoso Chikilicuatre, o como se escriba, y yo parezco el único de todo el país que no está sorprendido. ¿Por qué? Esto es lo que pasa cuando dejamos que mis compatriotas elijan. Llamadme antidemócrata y lo que queráis, pero no tenéis más que echar un vistazo a los que nos han gobernado democráticamente hasta ahora… Sí, ya veis que tengo razón.

Pero lo que me enerva es que ese tipo ni siquiera es un freak, sino una imitación barata. En este país tenemos monstruitos de la canción con mucha más calidad musical y con muchísimo más aire monstruoso que el chico ese de las patillas. Y aquí os dejo, simplemente, los tres primeros ejemplos que se me han venido a la mente (si estás leyendo esto en un lector de feeds y no puedes acceder a las canciones, visita la página):

El payo Juan Manuel

Empezamos con este inmortal artista de la rumba, este trovador incomprendido que en estos tiempos liberticidas no habría podido publicar sus obras maestras. Yo lo habría enviado con su canción insignia, «No te modernices», un canto a las buenas costumbres, a la pata quebrada y un bofetón -literal- en todos los morros de estos tiempos descafeinados de leyes paritarias:

Qué pasa contigo, tía,
vaya un cambio que has pegao,
pues bebes tintorro en bota
y más porros que un drogao.
Sales de casa a las doce
de la noche pa ligar.
Y llevas metías en el bolso
pastillas de premamá…

El caso es que las mujeres
todo lo saben hacer:
juegan al fútbol y al tenis,
y hasta torean también..
Ninguna cogen un pico
ni se ponen a currar,
a hacer ninguna autopista.
¡No saben las tías na!

José Ángel

Para cambiar de tercio, nadie mejor que José Ángel. Al contrario que el payo Juan Manuel, este artista fue un adelantado a su tiempo, componiendo melodías y letras que sirven para escandalizar a todos: a Zapatero, a Rajoy, a Gabilondo y a Jiménez Losantos. ¿No te gustan los homosexuales? Pues yo lo soy. ¿No te gustan los cristianos? Pues también lo soy. Y no solo eso, sino que tengo el coraje y la hombría de confesárselo a la autora de mis días: «Madre, soy cristiano homosexual».

Quiero decir a todo el mundo,
especialmente a aquellas personas que nos marginan,
que nosotros los homosexuales somos personas como ellos verán.
Que no somos animales venidos del infierno.

Mi intención no es insultar,
sino que me acepten como una persona más.
por eso mi canción dice:
Madre, soy cristiano… homosexual.

Deme el Castellano

Y como colofón a este circo, el irrepetible Deme el castellano, el rey de la canción melódica de las gasolineras, el hombre que mejor ha cantado al amor, al desamor y a la infidelidad. Un tipo de pelo en pecho que no tiene miedo de mostrar sus sentimientos, y que dice las cosas a la cara, sin florituras, como buen macho de la meseta. Una canción a las claras para hoy y para siempre: «No te lo consentiré».

Te puedes comprar anillos,
te puedes comprar pulseras,
te puedes comprar vestidos
y todo cuanto tú quieras.

¡No te lo consentiré!

Esta entrada fue publicada el Miércoles 12 de Marzo de 2008 a las 23:09 en la categoría Humor, Música. Puedes seguir los comentarios a esta entrada en el feed RSS. Puedes dejar un comentario, o un trackback desde tu web.