La familia de Pascual Duarte

He desarrollado -para uso exclusivamente personal- una teoría de la belleza basada en las imperfecciones. Para que no me malentendáis, lo ejemplificaré con sellos: un sello vale tanto más cuanto más difiera de como debería ser. Un sello perfecto de 0,20 euros vale 0,20 euros; un sello imperfecto de 0,20 euros puede valer miles de euros.

Si compramos un sello y vemos que muestra un Miguel de Cervantes tuerto, pongamos por caso, podemos dar saltos de alegría económica.

El defecto de La familia de Pascual Duarte, de Camilo José Cela, lo he encontrado aquí: desde la dedicatoria que Pascual hace al principio:

A la memoria del insigne patricio don Jesús González de la Riva, Conde de Torremejía, quien al irlo a rematar el autor de este escrito, le llamó Pascualillo y sonreía.

P.D.

hasta el final, estamos esperando el gran capítulo, el momento culminante del asesinato de don Jesús, un conde tan bueno que sonrió a Pascual cuando éste iba a asesinarlo; un señor del que Pascual no deja de hablarnos en todo el escrito de sus memorias. Cela nos arrebata ese momento culminante, y lo hace adrede; lo hace sabiendo que nos vamos a quedar con las ganas de saberlo, y que estas ganas nos harán recordar su novela.

(También se nos hurta otro momento cumbre: el parricidio. No digo más por si alguien no conoce la historia.)

Leí por primera vez el Pascual Duarte con catorce o quince años, es decir, hace catorce o quince años, que lo mismo es. Entonces me encantó, sobre todo por lo truculento (admiraba a Poe y a Lovecraft y al Stevenson de Mr Hyde y al Wilde de Dorian Gray). En 2005 me temo que si Pascual viese cualquier telediario, se moriría de espanto. En 2005, esta novela me ha seducido por el cómo, y no por el qué.

Y no sé si seré yo, pero últimamente veo escenas de humor en casi todo lo que leo, por muy tremendista que sea. Pascual Duarte sale de una estancia de tres años en la cárcel por un delito sangriento. Cuando va llegando a Almendralejo en tren, se imagina a todo el pueblo esperándole en la estación, agitando pancartas y coreando su nombre para darle la bienvenida. En la estación no hay nadie. Llega a su casa y tiene que llamar dos veces para que le responda su madre tras la puerta:

-¡Quién!
-¡Soy yo!
-¿Quién?
Era la voz de mi madre. Sentí alegría al oírla, para qué mentir.
-Yo, Pascual.
-¿Pascual?
-Sí, madre. ¡Pascual!
Abrió la puerta; a la luz del candil parecía una bruja.
-¿Qué quieres?
-¿Que qué quiero?
-Sí.
-Entrar. ¿Qué voy a querer?
Estaba extraña. ¿Por qué me trataría así?
-¿Qué le pasa a usted, madre?
-Nada, ¿por qué?
-No, ¡como la veía como parada!