Sobre la arena

El libro de arena es una breve colección de relatos breves (valga el... bueno, lo que sea) que Jorge Luis Borges, ahí es nada, publicó en 1975 (año de mi nacimiento, para decirlo todo).

Es tan cortito que me lo he leído esta mañana en el trabajo.

No debéis envidiarme: sí, es cierto que tengo tiempo para leer en el trabajo, pero no lo es menos que estoy muy mal pagado. Sí podéis envidiarme por una cosa: hoy, 17 de septiembre, es fiesta en Melilla y no trabajamos, y vosotros sí.

A lo que íbamos. Los dos primeros relatos me han encantado: El otro, en el cual un Borges viejo y ciego se encuentra con un Borges joven y -casi- idealista en un banco de Estados Unidos o de Ginebra. Comienzan a discutir acerca de qué Borges está soñando al otro; cuál es real y cuál es producto de un sueño. Sí, a los que no lo conozcáis: Borges es que es así.

El segundo cuento, El Congreso, también me ha gustado bastante: no sólo por lo que cuenta, no sólo por cómo lo cuenta, yo qué sé, Borges es muy difícil de explicar. Sólo os digo que mientras lo leía me he reído a carcajadas y he pensado: "Qué cabrón este Borges: seguro que, mientras escribía esto, sabía que alguien, años tras su muerte, se iba a reír a carcajadas pensando 'Qué cabrón este Borges...'".

Dos o tres relatos más siguen, que no me han entusiasmado, y, al final, el que da título a la colección, que creo que es una muestra del mejor Jorge Luis (perdone que lo llame así, maestro). Un tipo se presenta en su casa un día y le vende un libro infinito. Sí, lo habéis leído bien. Un libro que nunca se acaba: nunca puedes abrirlo por la primera ni por la última página, siempre hay más páginas antes o después.

Aquí esta todo Borges, en su plenitud, con su cegera, su inmensa erudición, su leer y escribir en varios idiomas. El traductor de inglés a español con ocho años, y el anciano repudiado por el gobierno de Perón; el incansable viajero y escritor, el gaucho imposible, el Nobel que nunca lo fue, ni falta que le hizo; Borges, Borges y Borges: el hombre que se conoce a sí mismo en sus relatos, quién sabe si porque fuera de la Literatura no se reconoce... Con todos ustedes, como iba diciendo, Jorge Luis Borges.

(No pongo citas, porque el libro es de mi padre y no quería pintarlo. Es una edición de la prosa completa de Borges editada por Círculo. Sí, si queréis, envidiadme por esto también)